Пойдем смотреть кино о нас с тобой.
Мы прошлое встряхнем, как одеяло,
Посмотрим, что нас било, окрыляло,
Цепляло, накрывало с головой.
Гляди, вот ты заплакала в кулак,
И жалость снова к горлу подкатила.
Но помнишь, ты ведь справилась, простила —
Есть у тебя такая суперсила —
Выруливать из страшных передряг.
Ты шла наперекор и вопреки…
Откуда столько силы в этом теле?
На небе ангелы-хранители смотрели
И за тебя всем воинством болели:
“Давай, родная! Не сдавайся! Жги!”
А мне хотелось о тебе писать.
Такой характер и судьба такая —
Что смотришь, от восторга изнывая, —
Вот это женщина! Шикарная, крутая!
Полцарства и коня не жаль отдать.
Ты не считала себя сильной и святой.
Подумаешь — не сдулась, не сломалась,
Держалась, улыбалась, добивалась…
Ведь что такого — быть самой собой?
Такая малость.
Быть писателем — быть шаманом:
Жить, дышать нерожденным романом,
Звать кого-то из снов и туманов,
Разговаривать с кем-то в ночи...
Петь и тихо постукивать в бубен,
Видеть все: то, что было и будет,
И рассказывать людям о людях,
И давать им от сердца ключи.